Poesia. Errada.

Pão

2009-10-14T16:46:00.000-07:00

O pão daquele lugar era bom
As pessoas sempre estavam querendo ser gente
gente
gente nova
e educada
novamente gente
sempre mais gente que os outros
que tinham medo de ser gente
gente nova
e educada
O pão daquele lugar era bom
mas era apenas para pessoas que eram gente
gente de verdade
não de mentira
gente nova e educada
gente com carro
com dinheiro
com vida de verdade
com dinheiro de verdade
com carro de verdade
com vida
mesmo
e assim
com
pão
com pão macio
com pão novo
com pão que era feito de dinheiro
e educação
e verdade
e pontos finais
pois não é necessário mentira para quem tem
dinheiro
e pão
e não passa fome
nunca passou fome
nunca passou vontade
de ter pão
e não ter
por que tem dinheiro
e carro
e vida de verdade
e vida que tem pão e verdade e Deus
Deus gosta de pão
Pão e Deus
e dinheiro
e carro
e ruas
e aquele lugar
que tinha Deus
e tinha pão também
o pão daquele lugar era bom
por que tinha Deus
Deus
Deus
Deus
Deus
Deus
Dinheiro e pão
e Deus
E pão
Não tinham medo de nada
pois quem possui Deus e pão
Possui a verdade
que pode ser medida na base de Deus
E na base de Pão
e medo que não tinham
por que possuir medo
por que possuir medo se tinham pão?
Não há motivo
Não há motivo sem medo sem pão sem Deus
Mas eles tinham
Deus
e Pão
Tinham dinheiro
logo tinham pão
e tinham Deus
E tinham tudo
O pão daquele lugar era bom.

Entre a pena e a espada

2009-10-08T09:16:00.000-07:00

Vou escrever um poema:
Analiso as palavras que possivelmente irei usar.

Trago meu caderno sempre comigo,
E a pena
E a tinta.

(os quais
fazem o ser
ser escritor:
escrever;
ser;
escrever é ser)

Sempre amigos e presentes
Sempre comigo
Sempre juntos
Sempre palavra
Sem pressa para existir.

Aforismatico

2009-10-04T17:05:00.000-07:00

A cultura ocidental
possui como base a problematização do Ser,
o Ser enquanto
problematizado existe,
fora disso
ele é
tédio
e
morte.

Veils

2009-10-03T05:02:00.001-07:00

Living under veils
Old stories to tell
and deserve:
Lies, after all.

Epifania

2009-10-03T04:45:00.001-07:00

Véus.
Eles existem?

I

Preciso escrever sobre o medo:
Linhas sem véus.
Apenas a mais crua verdade exposta,
sem nenhum adorno
ou pudor.

Por que sempre tivemos muitos véus
encobrindo o que já se sabe
e fingindo deixar de saber o quanto tudo isso é verdade
ou mentira fabricada
como mais um
um a mais.

Não peço licença
para mostrar
(Não há a necessidade de apresentar a vida como ela foi,
ou como ela é?),
não peço.

II

E isso muitas vezes não significa nada
Muitas vezes é apenas um detalhe a mais
Nas grandes manchetes de jornais
Nas pequenas rotinas das pessoas que andam nas ruas
E ignoram a si mesmas
(Como não iriam ignorar o Outro?)

Escrevem linhas como se fossem muros
Apresentam fatos como se fossem uma porta a mais,
trancada,
que nos esconde a vida
que nos priva a visão
e a coragem de fazer um dia a mais ser outro dia
e não o mesmo.

Trabalhamos de sol a sol
para continuar a viver sob muros.

Desde quando?
(...)
Sempre foi assim?

Quantos sabem qual é o véu
Quantos fazem questão de mostrar
que o véu existe
está alí:
Simplesmente está.
Ignoro-o.

III

Preciso escrever
sobre a
fome
e a
miséria.

Página em branco

2009-10-02T00:28:00.000-07:00

Nesta página
Reescrevo linhas
Anoto novos nomes
Esqueço velhos endereços
Calculo novos momentos
Recebo antigos presentes
Pergunto pois tenho novas dúvidas
Imagino novas linhas de poemas
Observo velhas ruas
Percorro estes caminhos
Perdôo todos os pecados
(que não existem
nunca existiram
e nunca irão existir).

Sobre o vazio.

2009-10-02T00:24:00.000-07:00

Desce as escadas e continua
se perde em meio á multidão de si mesmo
o sono e a letra
o sonho e a pequena esperança
que existe no momento.

Desce as escadas pequenina,
por favor,
desce.

Continue por mim.
Já que são poucos os que possuem pernas
necessárias para continuar por estes degraus.
Desce.

Lá encontrará alguma resposta
Lá longe
Lá no final
Lá dentro:
Dentro de si mesma.

Indefinido

2009-09-08T21:26:00.000-07:00

Poesia é algo interessante.
Moldar as palavras
ou ser moldado por elas
lentamente como uma escultura feita de letras e frases
e muros e morte e vida e tudo de uma vez
acordes de um jovem poema de um jovem poeta
de um jovem
de um velho
tudo igual
tudo diferente
Poesia é isso
Ou não é nada.
Leia isso e perca o seu tempo
Leia isso e perca cada vez mais o seu tempo
Com palavras que foram perdidas e ninguem mais liga.

Quedas.

2009-08-14T21:56:00.000-07:00

Essa plena sensação de liberdade forçada
De morte e destruição de algo que já se passou
Esperar, aguardar
Anseio pelo escurecer.
Só nesse momento, entre a penumbra e o sono
(quase que uma questão aberta ou esquecida)
sou algo além de mim
Além do Eu.

(Eu ou mais alguém?
Esqueço: esta é uma das questões esquecidas.)

Sempre achei estranha essa relação
entre as barreiras existentes dentro de mim
e as barreiras que eu forçava a existencia.

Sempre achei difícil transpor osbstáculos
Movimentar, um dedo sequer
seja lá qual dedo for
qual passo a ser dado, que mesmo sem nunca ter sido dado
existiu.

Quantos passos dados foram perdidos
em meio a uma imensidão de pensamentos natimortos
e sentimentos de prisão e liberdade forçada?

Quantos homens tremeram
diante daquela decisão já tomada por outros
e colocadas em seus nomes?

Muitos.
Sinto informar que já foram muitos.
Sinto informar.

Quantos eu não sei.
Nem pretendo saber.
Apenas sei.
Sei que foram uma imensidão
Exercito de dilemas e esperanças sem nenhum motivo para existir,
mas que existiram e tremeram.
Tremeram e tombaram.
Tombaram diante de si mesmas,
diante de uma sombra enorme
sem sentido
sem motivo.

Pode-se ouvir esse som
(o som da queda de dilemas e esperanças)
á distancia.
Sempre ouvimos.
Mas preferimos continuar andando,
ignorando toda e qualquer queda de homem por aí.
Só mais um homem, afinal.

Mais um esmagado diante de si mesmo e perdido diante dos outros.
Navegamos entre seres que ignoram quantas vezes cairam diante de si.
E continuamos caindo.
todos os dias.

Vamos ignorar esse mais alguem e voltar para o Eu.
Sim, Eu.
Sim, Eu.
Não.

Sobre a destruição de todos os valores

2009-08-12T23:10:00.000-07:00

Me venderam um sonho que eu não precisava.
E eu comprei.
Sim, eu comprei, não usei e ele está guardado em algum canto
da minha casa em algum comodo que não praticamente não uso.

É tudo inútil afinal.
Tudo.
Desde os passos que dei semanas atrás para ir á padaria
até a música que escutei no rádio
Tudo inútil.

Se me venderam esse sonho, e comprei, anulei-me nesse ato
Ato de me apagar, reescrever, simbolizar
O inútil.

Me lembro que o comprei
Em uma loja de usados
velhos sonhos e velhos anseios,
Despejados como crianças que choram e pedem clemência
por algo que nunca fizeram
(mas poderiam fazer)
Mas nunca fizeram!

Deixe-me lembrar, por quanto tempo fiquei olhando aquele sonho
Por quanto tempo deixei-me esperar observando
e vendo que não precisava, nunca precisei
Nunca iria precisar, ninguem iria precisar
(mas quem é ninguem,
se não conheço quase ninguem em meio a todos)

O levei para casa
Joguei ele em um canto
e sentei-me, observando o quanto ele era inútil
Ele me desprezava, o desprezava também
Éramos inúteis um ao outro:
O sonho, por não ter por que o usar
Eu, por não sonhá-lo, e mesmo assim o ter tão próximo
e tão distante ao mesmo tempo.

A noite chega, e continuo sentado observando o sonho.
A noite passando, eu sentado observando o sonho.
A nova manhã, e eu ainda sentado, com ele perto.
Me levanto, o jogo ainda mais longe, e me afasto.

Não sei quanto tempo ficou alí.
Sei que me perdi ainda mais dele
Sim, ainda mais, não sei como, mas ainda mais.

E me sinto um pouco inútil em meio á inutilidade disso tudo
Desde os cds de Tchaikovsky que são vendidos
a preço de pão em lojas caindo aos pedaços
até a porcaria do jornal que aquele homem em terno
e gravata
e sapatos novos e bem engraxados
brilhantes indo para um trabalho de merda
em meio a um monte de lixo.

Um pouco inútil.
Só um pouquinho.

Perco tanto tempo tentando descrever o
quanto eu levei para perceber que ele era inútil
que eu esqueço de comentar que ja tive outros sonhos em outros momentos,
mas estes me eram uteis,
bem uteis na verdade,
e mesmo assim dentro de toda a sua utilidade e beleza e calma
que me ofereciam,
não me foram vendidos.

Isso seria um sonho?
Não, pesadelo.
Sim, pesadelo de compra e consentimento do que é comprado.
Pesadelo, sonho que não se acorda.
Muitas vezes tenho dificuldades para compreender que isso é real.
Muito real, aliás.

Apenas comprei algo assim uma vez:
Essa vez.
Não nego que fui tolo,
mas sinto que,
mesmo se me esforçasse para descrever toda esta situação
não encontraria palavras para tanto,
e acho que poucos,
ou ninguem iria entender.

E o sonho continua lá,
guardado em algum canto,
só esperando para eu retornar e perceber
que ele ainda está alí,
guardado e esperando,
esperando para ser reaproximado do seu dono
que não o usa e o despreza por ele,
de certo modo,
não existir nem pra si,
quem diria para o seu dono?

Quantas linhas eu ocupo no espaço para uma porcaria dessas??
Quanto tempo alguém irá demorar para ler
algo tão ridiculamente pobre e infantil
Algo que não poupa esforços para ser completamente inútil!
Plenamente distante de qualquer motivo válido
para alguém, algum, algo??
Me desespero só de pensar que tanto tempo assim...
poderia ser usado para dizer outras coisas,
muito mais importantes e tão válidas...!
tão sinceras...!!
tão distantes da brincadeira ridícula que é essa!!!!!

Calma.
(...)
Tenho que me acalmar para continuar.
Sim, continuar mais uma vez.
(...)

Quem diria que esse sonho vendido seria um empecilho
tão grande para o seu dono.

Não comentei do preço dele ainda.
Não foi tão caro
(Foi quanto?)
Na verdade nem me recordo o quanto ele custou
Foi ha tanto tempo
(Foi tão pouco?)
Não precisava dele, afinal, por que me importaria com o preço?
Quem se importa?
(Foi?)
Você se importa?
(Foi quanto?)
O sonho mesmo não se importou em ser vendido por tão pouco.

E que preço seria esse?
Por que discuto preços para essa porcaria que comprei uma vez
Por que discuto algo que não teria preço algum
Somente eu, eu
Simplesmente eu fui o único ignóbil a comprar algo tão fútil
Comprar!
Como se compram sonhos??
Como fui eu que comprei isso???

Deveria me levantar agora, e ir em direção á loja
Jogar uma bomba, explodí-la
Destruir os sonhos deles, os sonhos de outros, tudo!
Matar, ensanguentar o chão daquela imundície de loja.
Que morram todos!!!!
Por que me venderam algo tão fútil??
Me fizeram de tolo.

Isso.

Compreendo agora, me fizeram de tolo, e por que só agora fui perceber??

Quero matá-los.

Não!!!!!!!!!

Iria prendê-los, torturá-los
Fazer sofrer por tudo que me fizeram passar.
Fazer sofrer muito, até pedirem desculpas.

Sim, seria vil!

Quantas pessoas não foram vis nesse mundo?
Por que logo eu seria o mais vil de todos os homens?
Somente por possuir alguma vontade de destruir algumas vidas?
Quantas vidas não se foram em pró de uma bobagem dessas????
Por que logo eu seria o pecador???
Que pecado seria esse??

Somente assim poderia esquecer novamente
por um momento, breve
mas um momento
um pequeno momento
alguns segundos
bem pequenos
Esse sonho.

Fecho as janelas e espero mais um pouco.
Só me lembrei desse sonho que me venderam uma vez.
Essa vez
Sem eu precisar.
Me venderam.
E eu comprei.
Compraria mais uma vez.
Sem remorso.
Apenas para me lembrar o quanto tudo isso não faz sentido.
(Fez alguma vez, afinal?)

Quero a chuva na minha janela

2009-07-24T01:04:00.000-07:00

Escrito na madrugada, sem meus óculos,
sem sono nenhum, e com medo de sonhar.

Quero a chuva na minha janela

Quero a chuva na minha janela
Como prometestes

Quero a chuva na minha janela
E você aqui dentro, comigo
O torpor
(tempestade dentro de mim)
A juventude
Toda essa mudança e vontade
Desespero de amar
(ou de amante)

Quero a chuva na minha janela
Mais do que podes imaginar

Quero todas as palavras como gotas de orvalho que caem
Sob a relva em algum local distante daqui
e mesmo assim solitário e indefinido
como é o indefinido amar
e se perder
e mesmo assim acreditar que
se perder é se entregar e morrer
mais uma vez sem sentir a proxima estação
ou o proximo outono, pra ser mais exato

Ao contrário que virá
mesmo assim
sem medo e sem pudor
se entregar

Morrer nos teus braços
para poder acordar mais uma vez e te encontrar
comigo em meio ás gotas que foram esquecidas

Mais uma vez esqueceram a ti
para encontrar a mim
(Sorrio nesse momento exato,
e você sabe o porque,
sempre soube)
e mesmo assim morrer de novo

O inverno chega
mas não traz o frio
nem a morte
nem a dor
nem a reclusão:

Me traz apenas uma chance a mais
de poder olhar novamente para o horizonte
e pensar em como seria melhor estar
a alguns passos da sua presença.

Porém não acredito em vãs palavras:
acredito apenas na chuva e em suas consequências.

(e a chuva
que deveria cair sob a luz da lua
e não sob a luz do sol)

Mas não é a chuva
e nem o sol estranho que me rodeia nos dias frios
e solitários que
me mantém distante da sua presança e de seus beijos
que me deixam assim tão sombrio
e melancolico mas
sim a loucura dos dias nos quais me entrego para uma paixão
que não compreendo
e me entreguei tarde demais

São flores
Mesmo não tendo entregado nenhuma a você,
Sabes que a primavera lhe traz flores
Mesmo não podendo lhe entregar em mãos
Receba este poema como se fossem flores
Por favor.

Sinto que deveria encontrá-la em outro lugar,
em outras passagens
em outros livros
porém só tenho a ti

Quantas vezes eu me perdi
em mim mesmo
sem saber o quanto eu te adorava
sem saber o quanto eu mesmo estava
sozinho e machucado por dentro
e mesmo essa distancia não significa nada
para alguem que carregou consigo tantas marcas
e tantas cicatrizes;

Não é a duvida que me faz continuar,
Mas sim a certeza de que
ainda terei mais chances e sempre um novo pedido a fazer

Não tenho medo de mais nada,
já me deixo ficar triste
só para ver como você reage á minha tristeza...

Só pra ver se você realmente
me quis
como daquela vez.

Continuo triste
e sem chuva
e sem verão (mesmo ele estando aqui)
e sem nada
e sem me lembrar como é ter você
em meus braços e poder te amar...

quero-te em minha janela
quero-te ao meu lado
tenha esse poema como um pedido:

Quero a chuva na minha janela
Quero.

Verdade

2009-07-23T13:44:00.000-07:00

Quero que levante a mão o ser humano
que se compreendeu plenamente.
Que levante a mão e diga
"Sim, eu me compreendi, sei exatamente quem sou, e por que sou"
E após dizer isso, fique imediatamente de pé e vá até a multidão
sem medo do quanto será desacreditado por todos
Sem medo de ser infeliz após isso
Sem medo de sofrer pela verdade
Sem medo de ignorar qualquer outro, pois ele não se compreende
Sem medo de nunca mais poder viver assim como era.

Se essa verdade é tão grande quanto qualquer religião
Qual será o seu dogma?

Mesmo assim eu sei qual é o seu Deus...

Levante a mão.
E digas:

(...)

Letras e símbolos

2009-07-23T13:31:00.001-07:00

Escrevo para aliviar a alma
Da bagagem daquilo que sempre existe
e não pode deixar de existir.

Escrevo para aliviar as dores
Machucados e pontos idênticos em todo homem
E todo momento em toda época.

Escrevo para aliviar o sofrimento
De toda a humanidade
Mesmo sabendo que não alivio nada.

Escrevo para aliviar o delírio
do cotidiano que não sigo
Mas que mesmo assim me torna outro eu.

Escrevo para aliviar meu pensamento
Que não deixa escapar mais nada
E tudo é isso: dor.

Me deixo escrever, me deixo levar
Espero um dia poder olhar para trás e ver
que tentei, afinal.

Sala de aula.

2009-07-23T13:22:00.000-07:00

Em um canto da sala eu continuava
Quieto, esperando
o dia acabar e eu ir embora
ir embora dalí
ir embora.
Ser esquecido e esquecer
Fazer de conta que nada alí aconteceu
fingir que todos os dias eu não tinha que ir para aquele lugar
E, ao deitar para acordar outro dia
Novamente me preparando para voltar para as salas
(Na verdade celas e prisão para a alma)
Fingir que tudo aquilo passaria rápido.
Mas não passava, e eu continuava esperando
Sem fazer barulho nenhum, em meio aos outros
poucos ou muitos, não me lembro
Nem quero me lembrar.
Só sei que queria ir embora dalí
ir embora.
Ir.

Orgulho

2009-07-21T21:12:00.000-07:00

Apenas fico escutando
o som dos carros como se fosse o oceano...

Orgulho

Abri as janelas e lá estava:
O sol apresentando toda a sua luz
para mais alguém além.

Estava frio e mesmo assim
diferente.Estava frio mas mesmo
assim eu tentava me esquentar
com você

Poderia me abraçar mais uma vez?
"Poderia mais uma vez me abraçar
Assim mesmo
como você gosta."

Apenas espero que um dia tenha orgulho de mim.

Escrevo...escrevo...escrevo
Mesmo sem deixar
Ninguem ver o que eu escrevo para você

Apenas fico escutando
o som dos carros como se fosse o oceano
E aguardo mais um dia
mais uma semana
mais um momento, no final

Abandono os dias
me esqueço de contar como foram os momentos
me enturmo com mais um grupo
de desconhecidos só para pedir um conselho
e não vou ouvir

E o sol continua sua rota, sem desmerecer ninguém
Sem ninguém
Sem mais ninguém
Sem mais nenhum ponto em comum
Sem mais ninguém
Sozinho
E tudo isso é meu.

Apenas espero que um dia tenha orgulho de mim.
Apenas espero que um dia tenha orgulho de mim.
Apenas espero que um dia tenha orgulho de mim.Apenas espero que um dia tenha orgulho de mim.
Apenas espero que um dia tenha orgulho de mim.
Apenas espero que um dia tenha orgulho de mim.
Apenas espero que um dia tenha orgulho de mim.
Apenas espero que um dia tenha orgulho de mim.Apenas espero que um dia tenha orgulho de mim.Apenas espero que um dia tenha orgulho de mim.
Apenas espero que um dia tenha orgulho de mim.Apenas espero que um dia tenha orgulho de mim.Apenas espero que um dia tenha orgulho de mim.

Mais uma noite acordado.

2009-07-20T01:13:00.000-07:00

Cai.
A chuva, pequenas gotas de agua caem
sob o asfalto
prédios e pequenas luzes ao longe
Frio.

Imagino o quanto essas luzes estão distantes de mim
Mal consigo observá-las
distantes sob o frio e a chuva.

Ouço carros, são
poucos os que
passam por aqui nesse horário
Meu horario
não é o de ninguém mais
não sei
não vou saber
não quero saber
distante e longe das luzes
espero para dormir

em paz.

Useless.

2009-07-08T23:04:00.000-07:00

Sim... essa é a letra de uma música.
Cansei de cantar o que não sou eu...

Cansei de procurar
algo que seja útil em mim
Não sei mais onde estou
e ainda não encontrei...
assim
só eu sei o quanto é dificil
e o quanto eu me empenhei.

Eu vi que estava só
tive medo de te encontrar
e me lembro o quanto chorou
mesmo sob a chuva e sozinha
então só eu sei
tenho motivos pra me isolar e morrer.

Atores e máquinas

2009-07-07T00:39:00.000-07:00

Escolhas
preciso de novas
Escolhas

No final somos

apenas
sobreviventes de nós mesmos...
E vivemos, mais uma vez...
Sobre
vivemos
unidos
mais
uma vez
Distantes
Mais de uma
vez
sem você
nada é
igual
mais uma vez

No final somos apenas sobreviventes de nós mesmos...

Mais uma data a ser comemorada

2009-07-07T00:34:00.000-07:00

Arvores, ruas passadas
tempo que não se encontra
Um quarto de um hotel qualquer
em uma cidade distante e fria.

Estamos cegos
Estamos perdidos
Estamos presos
Estamos acorrentados
Estamos encobertos
Estamos chorando
Estamos distantes
Estamos morrendo pouco a

pouco e algo mais além disso
porém nenhum de

nós percebeu o quanto estamos assim

Visito novas deficiências e novas passagens
Paisagens de algo que não aconteceu
(Acontecerá? Não sei.)

E concluo que sou
uma atração a mais

...

nesse circo de mim mesmo.

"Someday your prince will come"

2009-04-14T11:37:00.001-07:00

poesia romantica assim, pra alguem que voce gosta sabe.. é uma boa...

Peço algo para alguem

O amor eh a mendicancia da alma.

Não sei dizer ao certo o quanto isso é direito ou distante

E essa distancia que intimida tanta gente nos une cada vez mais

(...)

Peço tanta coisa, tantas vezes de tantas maneiras;

E é essa sua maneira de andar

de pensar

de falar que me ama, com uma pequena vergonha

que me faz sorrir

É tudo isso que me faz continuar

cada vez mais sem pensar em como eu posso

tentar e errar tantas vezes

(A primeira vez que te vi

A primeira vez que te abracei

A primeira vez que meus labios tocaram o seus)

"Eu existo, tá?

Olha pra mim... eu existo."

"Blues nº. 2"

2009-04-14T11:27:00.000-07:00

A musica toca dentro do meu quarto,

enquanto estou fora

Comendo chocolates.

Ouvindo Miles Davis.

O sol entra pela janela do quarto, bem na minha frente

preguiçoso e calmo, enquanto escuto os carros da avenida passar

de um lugar ao aoutro

mas não me importo.

Continuo sem cotidiano sem terror sem medo sem pudor

sem odio sem rancor sem preguiça sem vontade de nada

É essa a minha estrada?

Meu caminho?

Meu.....?

Por que se importam a dar nomes á vida?

Ela não precisa de nomes.

Piano

Trompete

As cores de um doce

É só isso que importa no momento.

Me calo perante tudo isso e aguardo

O que?

(e é esse o dogma da morte que todos temem.)

2009-04-06T11:03:00.000-07:00

Temes?

Algum dia um anjo chegarás á sua janela.

(e é esse o dogma da morte que todos temem.)

É essa a alma que tantos temem

Tantos temem ter alma

continuam máquina sob a esperança de viver e morrer mais uma vez

Não se vive mais de uma vez

Não se morre mais de uma vez

Sempre se esquecem.

Não colhem as flores que a vida nos oferece

Não colhem nada, esperam os canteiros e jardins acabar

Pensem alto

Esqueçam mais uma vez aquele que sofre

Vocês passam por ele, mas não o chutam

(antes o chutassem, perceberia que está vivo ainda)

Quantas odes serão escritas pela miséria humana?

Que condição é essa e que luta temos pra alteral algo?

Os ideais morreram?

Algum dia teve algum ideal?

Morra.

Morremos.

A cada dia.

Fraternal

2009-04-06T10:33:00.000-07:00

Vida, doce vida

Nos conduz a que, afinal?

Fraternal

E são todos irmãos.

Pessoas simples, afastadas e sóbrias

Nada temem, em nenhum

momento se depararam com a estupidez dos homens

Mesmo tendo momentos que eles se surpreendem

com a mesma rotina do mesmo lugar

e continuam andando em circulos

o mesmo circulo que continuará sendo o mesmo por

muito tempo.

Irmãos rasgam a cortina

desses obstáculos sem nenhum pudor

Irmãos destroem,

queimam todas as dividas

de sangue e lágrimas

Irmãos reagem perante

as demencias do cotidiano e

acabam se machucando

Irmãos acabam percebendo

que são irmãos mesmo

sob o peso da morte

Irmãos percebem

o quanto se perdeu

e quanto pode se perder

E é essa a opção que temos sob o peso da fraternidade.

Outono.

2009-03-19T22:46:00.000-07:00

Por mais estranho que pareça,

este é um poema de amor... sim, este é um poema de amor

Outono

É outono.

Hoje fui dormir mais cedo.

Não por acreditar que uma promessa se finda em memórias,

ressentimentos ou milagres

(mas o que é o milagre além de uma memória que existe?)

Mas por que acreditei.

Já sentei e esperei por muito

por pouco também já me perdi

E ja perdi pessoas que não perdem nada.

(São elas que existem, ou sou eu que as esqueci?)

Enquanto continuava sentado, observava a todos nos olhos.

Nunca segui ninguem.

E são essas verdades (verdades que são você)

que me fazem ver que o outono

não é algo que deixa de existir

aquilo que falece, cai, e faz a vida continuar...

Ele é muito mais do que isso.

Já me cansei de temer a vida.

(por menos que seja, esperar e temer sempre será igual)

Já me cansei de temer o próximo passo;

Já me cansei.

Chega de olhar para os outros e pensar

que devia ter olhado mais pra trás.

(Palavras trazem rancor e algo mais,

porém isso foi algo que nunca neguei)

Hoje fui dormir mais cedo.

Ein Schatten... verschwinden.

2008-12-07T09:01:00.000-08:00

Temerás aquilo que não perdoas;

e mesmo assim nunca mais esquecerás

aquele espaço em branco que se tornou a sua alma

pelo mesmo motivo que deves pressentir.

Teus sonhos apresentam paisagens de algum lugar

distante, e mesmo assim não negas

aquele pequeno personagem que surgiu

Pouco a pouco, e apresentou pequenos detalhes de você:

Detalhes que pouco, ou não conhecia

Detalhes em preto e branco

Berrando as cores que não existiam

Detalhes de tempos que não viveu e

todos esses acordes existem,

sons nem um pouco estranhos para ti.

Sem uma sombra não somos nada

Sem algo que apresenta o quanto somos pequenos

Esse outro que vive dentro de nós

e o negamos, todos os momentos

todo o tempo

com todos os sentidos!

(...)

E mesmo assim não somos nada,

afinal.

"Carta a Jackson Pollock"

2008-10-28T20:24:00.000-07:00

"Carta a Jackson Pollock"

Eu escrevo sem pensar:
linhas, rimas, frases prontas
surgem como um horizonte, e sem temer
Escrevo o final
antes de pensar no começo;
E deixo como início aquilo que muitos pensam ser o fim.
Mas a vida é assim, como é
E não como queremos que seja o ser e não ser.
Afinal, é essa a vida que muitos querem ter.

Eu nunca pensei como escrever;
não me dou bem com isso.
Provavelmente por não saber o que escrever,
Como escrever
O porquê do escrever...
Mesmo assim escrevo
Sem esperar muito barulho:
Escrevo pelo silêncio.

Não sou movimentado pela razão
Não sou movimentado pela simples vontade
de seguir certas regras
E esperar que elas me controlem
Criem uma prisão dentro de meu próprio poema.

Escrevo pela liberdade que a
Palavra
possui.

Palavra.
Palavra que ergue uma visão simbólica de mim mesmo.
Mesmo sendo uma palavra qualquer,
ela é muito mais para mim.

E mesmo assim sempre pretendo continuar a escrever:
Não pra mim,
Não para obter o final de algo que não possuo,
Não para alguém
Pelo simples escrever.

O tempo e as palavras

2008-10-13T08:03:00.000-07:00

As palavras esquecem:
Elas sempre estão ocupadas, e não se enganam.

O tempo e as palavras.

Quantas vezes teremos que abraçar
esses sentimentos que se espalham pelos cantos
Nos mostram como a dança
Esse samba sem sentido
Mas com muita beleza?

Aquele hoje me faz sentido agora:
Eu tentei, mas nunca fiz questão
de querer encontrar novamente.

(Assumir o pouco de cada momento
É ouvir as palavras de cada distância
De cada saudade.)

Esquece.
Faz de conta que este dia é outro
Não é mais nublado,
Cheiro de chuva chegando,
Pessoas correndo esperando se molhar,
Mesmo assim achuva não vem.

Faz de conta que aquelas pequenas vitórias
Estiveram aqui sempre.

(E os erros e as figuras
E os personagens que eram você
E aqueles livros que ja foram lidos
E os momentos que desejou passar mais rápido
Por temer alguém.)

Esperar é ter tempo
e ter tempo é perder algo novamente.
Só pra mim.

Noite...

2008-08-27T20:41:00.000-07:00

Senti uma sensação estranha,
(Talvez medo?)
Ignorei e fui ver as estrelas.

O desaparecimento do algo

2008-08-26T10:18:00.000-07:00

O desaparecimento do algo ou Ode ás constantes dores do mundo

Esse é um poema de esperança:
Esperança no presente; pois o futuro já não é mais o que se foi.

Muitas vezes desaparece;
Morre, desenterra
fantasmas do presente;
Esquecemos o algo que está ao lado;
Á quilômetros de distância, em nações
que possuem outras linguas
(quantas linguas já se falaram pelo mundo afora?)
E mesmo assim se esquece que ainda somos nós
que desaparecemos dia-a-dia em meio a
nuvens de ódio e rancor;

A vida de todos (quem somos esses todos?)
nos mostrou que o futuro nunca foi glorioso:
Ele foi apenas futuro,
futuro apenas,
e nada mais do que futuro;
A mistificação do algo, a maneira
como computadores afirmam
nossas vidas
Já se foi há tempos, e mesmo assim,
quilômetros distante,
uma criança sofre com algo que os
computadores não mostram
e no final encontro vida no computador, pois talvez
ele demonstre vida para alguem;

Aquela vila possuia um cinema;
As pessoas se divertiam, esqueciam a si mesmas lá;

Aquela vila possuia mulheres;
Todas se penteando para algo que já existia nelas
aguardando com esperança
aguardando com saudade.

Aquela vila possuía idosos;
Sentados em uma velha praça
Relembrando mais uma vez um dia do passado.

Tudo isso não é mais:
Acabou em uma nuvem, invisibilidade dolorosa
que tão pouco durou.

E ninguem esperou.
Mais um evento do cotidiano do mundo.
Cotidiano que não pára,
não espera,
pois o futuro está para chegar

A noite cobre mais uma multidão
que espera, e vibra
em mais um momento
Êxtase anulado pelas cortinas de ferro
Inundando mais uma vez a espécie humana
Em um mar de esquecimento e irrelevância.

É glorioso quem esquece.
Após lutar, é necessário que o
vencedor saiba que suas dores
suas feridas
seu sangue
não se desprendeu de si:
A glória está no esquecer.

Mas algo tão grande nos leva
todos os dias para todos os lugares
Esse algo tão grande esconde uma poesia
que não tem tamanho,
Uma sensação de morte incontida,
Um sabor de sangue e concreto e imagem:

Mais uma multidão liga a tevê
Assiste a si propria sem medo, sem rancor em uma solidão coletiva
que durará minutos, horas, anos, vidas,
retorno á tela e vago misteriosamente pelo absurdo
do vagar em uma tela
não espero,
pois o futuro está para chegar.

Perdemos passos
Perdemos tempo
Observando o quanto se construiu para alguém,
em um lugar que não sabemos onde é;
E realmente isso deveria assustar.

O tamanho dessa mágoa que existe por alguem
é algo tão ínfimo;
E as cidades cinzentas um dia foram
verdes, árvores e vida
e o mais irônico é que a mistificação está no cinza
das árvores de concreto
que se erguem cada dia mais cedo.

Esse é um poema de esperança:
Esperança no presente; pois o futuro já não é mais o que se foi.

Nota:
Esse texto em forma de poema foi escrito ás duas e meia da tarde, em uma tarde ensolarada. Após vagar sobre alguns fatos, me deparei com dois desastres que abalaram o final do século XX (Chernobyl - http://pt.wikipedia.org/wiki/Chernobyl e Bophal - http://en.wikipedia.org/wiki/Bhopal_disaster) - Não se sabe ao certo o número de mortos de ambos os "acidentes".

Flores

2008-08-18T13:04:00.000-07:00

Por um novo jardim...

É preciso ter flores
Esquecer alguns detalhes do momento
Sem mais nenhuma pedra que arrase os sentidos
Sinto que é preciso ter flores.

Claro que nunca imaginei
o quanto é belo esse detalhe
por quantos passos estive perto de tudo
por quantos dias quase me perdi por nada.

Mesmo assim digo que é preciso ter flores.
Mas não as flores verdes
que estão nos jardins, nas árvores, nas paredes
E sim as flores que sempre existiram
Nessa imensa ilusão sem fim.

Enfermos.

2008-08-07T23:06:00.000-07:00

Dúvidas, dúvidas, dúvidas.
Cotidiano preenchido por algo, afinal.

Enfermos.

Gostaria de saber
Quantos poetas já escreveram sobre Deus
Divagaram sobre o Amor
E lutaram contra algo
que aparece nas escadarias do pensamento
E desaparecem sob uma simples folha de jornal.

O jornal já acabou
Lidas todas as páginas
Não se encontra mais Deus
Não se encontra mais Amor
Não se encontra mais luta nenhuma

Apenas passado
Como se ausencia de vida fosse se alargar cada vez mais
E o jornal continua alí.
Sem poeta nenhum.

E agora?
Quantas perguntas foram feitas por palavras
E quantas mais se desentenderam com o próprio dono
E desapareceram, sobre uma
Conversa no bar, na esquina encontrando
um velho amigo,
Antigo companheiro de viagens e pequenas diversões...

Se lembram que uma vez já foram poetas
e escreveram sobre Deus, Amor e luta.

Mas o passado está alí.
O tempo continua.
E passado o passado está.

Mais um blog.

2008-08-06T00:10:00.000-07:00

http://gregorsamsak.blogspot.com/

E mais nada.

Diálogo com a moral.

2008-08-05T23:31:00.000-07:00

Diálogo com a moral.

Encontro coma moral no banco de um onibus.
Ela me vê, e lembramos de nós mesmos:

- Olá
- Tudo bem?
- Tenho indo muito á sua terra...
- Sério?
- Sim, tenho visitado pessoas importantes, e
vidas que nunca se ouviram falar sobre.
- Eu também tenho visitado muitas gentes,
muitas pessoas ja me perguntaram quem sou...

(...)

- A idade chega... e depois não tem como voltar
atrás....
- Como assim...? Receias algo?
- Receio tudo... acabo esquecendo as vezes quem eu sou,
por que sou, e até por que és...
- Mas e as gentes, e os povos, e a humanidade?
- Essa é a que eu mais receio.

(...)

- No final acho que tudo é um grande comercial,
um produto que não dá pra consumir por que é muito caro.
- O que?
- A vida, é um comercial.
- Ah sim, mas as vezes você encontra algo em liquidação.
- Tenho que ir, adeus.
- Adeus!

(Ás vezes acho que só eu me refiro as pessoas assim...)

Vida de brinquedo.

2008-08-04T23:02:00.000-07:00

Sinto-me estranho, doente e tranquilo:
Alguem já sentiu o peso da vida alguma vez?

Vida de brinquedo
Pessoas de brinquedo.

Céu de brinquedo
Brincando com crianças
Com uma fome que não existe
Uma tristeza sem esperança
A esperança é de plastico
E as pessoas não se propõe a nada
Apenas respiram em um ar que nada mais é
É um brinquedo que nos asfixia
Nos mata, mas a morte no final é mais um
Brinquedo.

Entendo mas brinco:
Existo e não encontro.

Pessoas de brinquedo
Diversão futil e ridicula
Mulheres de plástico e sexo fácil
Dinheiro flui pelas veias de obesos donos de carros
Que riem e se esquecem da propria morte
Essas pessoas vão se alimentando tanto
Que parecem explodir, mas não, tudo isso é um
Brinquedo no final...

E assim morro de bricadeira a cada dia
Esperando a brincadeira acabar.

Cotidiano; Cerveja e Amor

2008-07-20T22:18:00.000-07:00

Da série "Cotidiano"

Cerveja e amor

Quem nunca amou já mentiu:

É melhor concluir que
acabou-se a cerveja
do que cerveja,
acabou o amor.

A vida nos bares
E o amor pelas ruas
E acaba?
Aonde?

Inventar a si.

2008-07-17T02:11:00.000-07:00

Palavras escritas em uma manhã sem sono
Sem nada
Apenas com Pessoa:
Logo é algo.

Inventar a si.

Invento:
Fabulo;
Logo esqueço que sou um álibi de mim mesmo.

Reinvento
Reescrevo;
Desejar não é saber, e mesmo saber não é permitir.

Permite a si:
Como inventar o que ja é?

Como a pessoa pede uma passagem para algum lugar:
É um símbolo a se recorrer
A reinvenção do ser
Invento a mim,
Para recorrer a algo no final

O pensamento é finitude em si
A memória é densa e parece não se acabar
O sentimento assusta
Inibe,
Destroi pelo pudor daquele que deveras esquece
que sente.

Sentir e inventar
Não se assemelha a nenhuma nota musical
em sua memória.
Afinal, o dever não é musica:
É apenas dever.

Invento:
Desmistifico;
Logo esqueço que sou um álibi de mais alguém.

A poesia seguinte

2008-07-17T01:50:00.000-07:00

Seguem palavras que seguem outras;
Seguem caminhos que anulam a si mesmos;
Palavras e caminhos
Palavras para alguem?

A poesia seguinte

Sou um estrangeiro em mim mesmo;
A fria lembrança na qual surge estes
Versos
Faz lembrar o quanto deve ser dificil
Apoiar-se na escuridão plena do passado.

Queimem seus desejos!
Anulem suas vontades!

Cego é aquele que perde tempo consigo
Esquece que não existe o Eu:
Apenas nós.

Mas filosofia não faz um novo nascer do sol;
Portanto esqueço o filosofar e
A metafísica do olhar que anseio e
A virtude que ignoro pra ver
O quanto pode tudo isso durar.

Quem bateu na porta do outro
E assumiu um erro, e pediu desculpas
Pelo amanhã que ainda não chegou?
Essas casas são feitas de amores frágeis.

Quem entende o amor como algo que se esconde
É um tolo.
Quantos poetas escreveram amores
E não viveram eles.

E o estrangeiro continua a vagar
A desbravar
A esconder-se de tempestades não previstas
Porque isso tudo sou Eu.

O Eu que nego.
E finjo o Nós.

O poeta Carlos Drummond de Andrade.

2008-06-11T23:10:00.000-07:00

O poeta Carlos Drummond de Andrade.

Drummond, em cada
Letra, em cada palavra
me escondo em seus sinais: estes
me absorvem
me dizem o quanto devo esperar e assim
o encontrar:

Destruir sensações
instruir a finalidade
da ida ao cinema, a melancolia da
imagem, inexistente em cada momento
que diz não existir, mas mesmo assim
persiste: acabo de perecer em
palavras, palavras, palavras,
palavras que apenas me levam a
Drummond.

Não existe lirismo nas ruas

2008-06-11T21:43:00.000-07:00

Essas ruas é a de nossas casas:
ruas que trazem o pão,
que nos mostram a vida de outrem...

Não existe lirismo nas ruas

Não existe lirismo nas ruas...!!
O consentimento
A fome
A esperança
Não existe lirismo...!

Mesmo na mais infima tortura
do dia-a-dia
Existem aqueles
que simplesmente existem.

E grito:
- Existe esperança na verdade?
Poupe-me dos velhos jargões da existencia
Apenas me responda.

Mesmo que a resposta seja amarga
Mesmo que a rua esteja abarrotada
de saudade e vertigem e sede de vida
Não existe lirismo nas ruas...!!

Interrogação

2008-06-02T19:43:00.000-07:00

Duas vias de uma mesma vida:

Interrogação

Poema
ou
Poesia?

Mesmo assim:
É algo.

Primeiro de Junho

2008-06-02T19:33:00.000-07:00

Vir do nada.
E voltar para o nada.
É assim, não vai mudar.

Primeiro de Junho

Hoje é primeiro de junho.
Isso me lembra o começo
De uma estrada que tem um
Final

É estranho recorrer a passos passados
Relembrar o presente
De maneira que a dor seja sempre futura

Esses passos já foram dados
E eles pareceram que não se foram
Vivem ainda
Aparecem em meu sono
Ainda existem!

Tento os esquecer
Os ignorar
Passos...
Passos...
Ressoam no silencio das décadas.

Mesmo assim hoje é primeiro de junho
Duas decadas em silencio
E mesmo assim
Duas decadas em profundo estado de
Nada.

Paternidade OU Amor Filial OU Minha Arte OU Meu Ser

2008-05-26T20:19:00.000-07:00

Escrevo o quanto me diz a minha propria luz.
E descubro que não sou só eu.

As Sete Luzes pt. 1: Amor Filial

Meus filhos são a minha arte
Arte que desconstroi meu pensamento
em nuvens de vapor de vida
e mostram como meus filhos são bonitos.

Eles conversam comigo
E mostram o quanto sou pai orgulhoso.
Mesmo sem saber como minha arte é vida
E como minha vida se desfaz nela.

Meus filhos são a minha arte
Tento distribuir o pão da memória entre eles
E assim recriar a mim mesmo
A partir da mesma geração.

A música e as palavras se unem
Em uma passagem
Em um momento
Momento no qual eu me lembro
Do quanto gosto de meus filhos.

Pureza.

2008-05-25T23:26:00.000-07:00

Escrevo á noite e lembro a mim mesmo aquilo que ousa me esquecer.
São essas luzes que nos guiam.
Exponho mais um trecho de mim mesmo.
E muito mais... muito mais....!

As Sete Luzes pt. 6: Pureza

É puro aquilo que nos toca
Mesmo sem tocar
Mesmo sem existir.

E é essa a pureza daquilo que se foi
Partiu sem ao menos dizer olá
E nos foi tão importante

Puro é o conhecer,
E assim reconhecer
Ao mesmo tempo que sorri.

Peço perdão e agradeço
O azul do céu me tras a imagem
A cor das flores nega a si mesma...
E é na humildade do existir que ela vive.

Quantas palavras te tocaram...
Pureza!
Quantos sonhos nos levam a tí.

A figura humana

2008-05-22T13:10:00.000-07:00

Trecho de palavra.
Me leva á imagem.

A figura humana
Se enrola na existencia
O outro lado me diz que essa figura
É o peso de viver

Prefiro estar assim
Até o raiar do último sol
e essa figura me encara
Essa figura me diz
O que não pode ser
Pode ser

Pra lá está o que está lá
E aqui fica o que?

Cale a boca.

2008-05-20T19:14:00.000-07:00

Espero o seu silencio. Espero que aquilo que nos esmaga seja precedido por um grito de agonia.
O agora ja se passou, e ainda estamos aqui.
Ainda... ?

Manifesto do nada, Parte 1

A existencia é a maior prova
De que nada existe
Espero que nenhuma pessoa entenda essa mensagem,
Porque ela é a maior prova
De que nada existe.

Bem vindo...
Seja educado....
Ela se assusta,
E nunca saberemos quando é o bastante

Ela quem?
Ela!
Ela quem?
Ela!

A existencia nos aplica uma vez só
Apenas
Aplica o sabor da vida
Espere sempre o pior.
Espere sempre o melhor
Apenas espere
Até que um dia perceba que tudo passou.

Compre sua vida
Consuma seus desejos
Seus filhos morrerão de fome, afinal.

Nada existe...
Nada existe.
Nada existe!!

O um. (Tem mais um.)

2008-05-18T20:24:00.000-07:00

É... afinal tudo passa.
Porque as pessoas não se desesperam com o proceder do tempo?
Dobra a vida como se fosse algo qu nunca existiu.
E estamos ainda aqui.
Até quando?

O um. (Tem mais um.)

Pois é,
Somos muito maiores
Do que nós mesmos

Clareia com suas luzes a estrada
E apaga aquilo que se foi
É menor a lagrima que cai
Ao mesmo tempo que se desfaz em mim

Esse poema não é de mim
Esse poema nunca surgiu
Esse poema nunca se foi

Chamo de poema mas não é nada
Amontoado de palavras que alguem tenta fazer
fazer sentido

Pois é,
Deixou para depois
Aquilo que não se diz.

O coração tem como sofrer aquilo que percebe
Até o dia que o destino não vai prever
Sem mais atrasos as pessoas se vão
Elas não tem o que perder.

Aviso
E me esqueço
Aviso
E já me perdi
Deixo o sorriso para amanha.

O Adolescente

2008-04-25T00:27:00.000-07:00

Noite.Frio.Tempo.Sono.
Me leva a esse poema.

O Adolescente

Pegue o seu tempo
Jogue-o ao nada
Ignore os mistérios
Na verdade isso é tudo.

Pense no amanhã como se fosse mais um dia
Apenas mais uma manhã a ser ignorada e cuspida
Um prato de comida que não se deseja mais

O desejo nos trás
E ás vezes isso dói.
Não pretendo ser algo mais,
Não pretendo ser visto ás vezes andando por aí,
Descalço
Com os pés envolvidos pelas aguas desse rio.

Tudo o que se usa
Não existiu
Tudo aquilo o que se crê
Se descartou
E é isso que eu denomino
"Mistério".

Palavras de resistência

2008-04-22T10:08:00.000-07:00

É bom esquecer o que nos oprime, e lutar ás cegas, contra quem nunca existiu.
Porque viver é lutar.

Palavras de resistência

Todos com seus abismos íntimos
Caminhando por seus próprios trilhos
A vida é resistência
Resistência a nada que passou
Resistência ao vento, á brisa, ao sol
Á chuva que nos mostra o quanto somos capazes
De resistir

Resisto...
Resisto,
Resisto...

Insisto na memória que nunca existiu
Insisto no medo que sorri e diz adeus,
E mesmo assim persiste através dos anos.

Aquilo que vive em nós
Se assemelha a uma multidão que grita
Ouvir suas vozes é contestar
Entendê-las é se perder no escuro
E lutar para se encontrar

Pelas ruas sujas de sonhos encontro
O que mais se assemelha a mim mesmo
As ruas são espelhos
E se quebram ao pisarmos nelas

Por quanto tempo esperar?
Por quanto tempo escutarei suas vozes?
Prefiro resistir.

Trilogia das musas, parte 1

2008-04-17T19:01:00.000-07:00

As musas existem para expressar tudo aquilo que somos.
No rio que flui estamos, logo fluimos também.

Primeira musa - "A pintura"

Quantas vezes as flores tocaram a sua vida
Olho a tela como se ela fosse um caminho
E o pincel fosse a vida
As passagens são as tintas
E elas me mostram como pintar

Pintar é amar
Amar é viver

Quase sem pedir eu me mostrei
E sem me tocar você existiu
A ilusão de que eu existiria mais um pouco
Mas sem existir mais

Pintar é perceber
Que a vida nunca será uma só

Escrevo sobre aquilo que me exige
A força e a pureza de uma criança
Mas mesmo assim
As crianças ainda tem medo do escuro

E me volto á tela
Vejo o branco que existe
O quanto poderia existir
E o quanto existirá

A tela é a vida
A vida são as tintas
E as tintas trazem o fim.

Trilogia das cores.

2008-04-11T00:24:00.000-07:00

Pinto, rabisco, sujo uma tela mais uma vez.
Muitas linhas se compõe em um caminho só...
Essas cores não são.
Estão sempre no futuro:
Serão;
Enquanto o ser viver, Elas serão.

Trilogia das cores

Azul

E mesmo assim eu gosto do azul
Aquele azul simples,
Por mais que me chamem de melancolico
Isso pode as vezes assustar.

Vermelho

O vermelho me aquece
Aparece e saúda
Os sentimentos que matam pouco a pouco
Qual Matisse irá representar
Tua saudade?
Qual Picasso irá surpreender
Meu coração?

Amarelo

Como uma doença ele se expande
Como um beijo ele me encanta
Nem por um momento
Nem por um instante
O amarelo é a cor do medo
Aparece como a palavra nua
Van Gogh e seus girassóis
Quantas palavras devo dedicar a ti?

Existe chuva

2008-04-09T22:53:00.000-07:00

Hoje eu percebi que no final nada existe.
E comendo Doritos.
Comendo Doritos percebi que nada existe.
Andando pelas ruas ás seis da tarde (ou noite) com fome e um pouco cansado parei de perceber.
Não perceber é perceber tudo aquilo que já se sabe.
Mas tanto faz, a noite será chuvosa...

Existe chuva

Existe aquilo que não é sonhado.
Aquilo que não persiste,
Mas está lá
Ele existe.

Existe porque perde as chances,
De escapar para um lugar vazio,
E desaparecer.

Esse lugar pode ser de tijolos...
Feito com os mais puros pensamentos...

Mas a chuva cai
Cai pelos cantos
E cai novamente pelos caminhos.

Gosto da chuva
Ela me faz pensar em coisas passadas
Pensar em passagens
Traz o frio que participa da melancolia do momento.

Mesmo com a chuva,
Mesmo com a distância,
Mesmo com ninguem,
Mesmo assim...

Livros?

2008-04-08T21:27:00.000-07:00

Abro a velha gaveta do velho armário.
Recolho da velha pasta o (não tão) velho poema: sinto ele vivendo outra vez.
É essa a mágica das palavras... elas vivem cade vez que são tocadas.
As palavras vivem nos livros.

Os livros

Os livros são objetos interessantes
Eles vivem.
Respiram
E ás vezes até choram.

Andam por aí sozinhos
Em bandos
Se escondem
Alguns são exibidos
Vaidosos.

Você pode os encontrar
Em festas
Em bares
Nos gramados molhados de chuva
As vezes
Até nas bibliotecas.

São falantes
Alegres
Gostam de cores
Vivem sorrindo.

Mas hoje
Estão mais tímidos
Correm de gente
Moram em casas escuras
Se divertem menos.

"Processo contínuo de digestão cultural" OU "Diarréia mental"

2008-04-06T23:57:00.000-07:00

Interessante o processo de criação.Estamos com a página inteirinha em branco e lá vem... entramos em contato com aquele mundo citado por Platão e pegamos um pouco da luz que vem de suas idéias.
Nessa insonolenta madrugada de segunda, após assistir O (atual) filme mais complexo e absurdamente incrível da minha vida, crio a letra para uma música que existia faz vários meses.A música leva o nome do filme, mais para lembrar que essa película marcou minha vida. (Nota: Escrever futuramente uma "Ode á sétima arte")

"Persona - Entidades do espírito"

Parte um - Ego
Assim não sei se acabou
Você se dispõe de mim
E cada vez mais
Eu sinto que me perdi

Parte dois - Superego
Tudo aquilo que deixou,
Avisando o que morreu,
Olhando o que partiu,
Fingindo não ter voz,
Possuindo ainda foi,
Sentindo não valer,
Vivendo o que se foi.

Os erros são todos meus.

2008-04-06T07:33:00.000-07:00

Primeiro post, primeiro contato com essa ferramenta estranha constantemente utilizada pelos internautas (aliás, que termo ridículo esse, internautas...... gostaria de saber que órgão da imprensa cria esse tipo de termo.).
Melancolia lugar-comum á parte, me insiro nesse tipo de mídia para compartilhar a sensação do "Um" com mais alguém...
O "Mais-Um" é pura ilusão.

"Poesia errada"

A minha poesia é feita de erros.
Erros daqueles que virão,
Ou já se foram,
E não perceberam:
Não se reprimiram.
Viveram em liberdade dentro de si mesmos
Entorpecidos pela mais pura ingenuidade
Pela mais pura alegria
da própria vida.

A minha poesia é feita de erros
Erros que me consomem
E assim constroem vias
Para meus sentimentos

A minha poesia é feita de erros
Erros que me comovem,
E por isso vivem por si mesmos
Possuem uma história.
Assim percebo
Que não sou Um:
Sou meus erros e eu
E logo vários,
E muitos
E multidões a vibrar
Por ser Um.

A minha poesia é feita de erros
E erro,
E continuo errando
E fim.